5.

Der Zug kam um sechs Uhr zwanzig morgens am Jaroslawler Bahnhof an. Die Sonne stand schon über den Häusern, doch ihr Licht war noch sanft und rosig. Die Autos waren noch nicht unterwegs, nur die Straßenkehrmaschinen krochen keilförmig über die breiten Alleen, in regenbogenfarbene Wolken aus Wasserstaub gehüllt, und verwandelten Moskau in ein Aquarell.

Viele Dinge, Räume, Erscheinungen und Ereignisse, die Uljana als Kind groß vorgekommen waren, waren später auf ihre Größe geschrumpft und danach sogar noch kleiner geworden. Aber Moskau war genauso unermesslich geblieben. Hier war alles nicht für einen Menschen gebaut, sondern für hunderttausend, für Kolonnen und Reihen von Menschen, für Paraden.

Für eine Sekunde stellte Uljana sich vor, man könnte in dieser Stadt fliegen – vielleicht erinnerte sie etwas an jene Träume, in denen sie die Arme ausbreitete, sich vom Boden abstieß, abhob und hoch über den Häusern schwebte. Hier gab es jedenfalls Platz zum Abheben – die Häuser waren riesig, und zwischen ihnen war Weite.

Auch die Metro war märchenhaft, vollkommen leer. Leere Züge fuhren in leere Stationen ein, nur junge Polizisten in dunkelblauer Uniform lungerten schläfrig zu zweit herum. Uljana, selbst noch nicht ganz wach, fuhr auf der Ringlinie und schaute nicht aufs Handy, sondern aus dem Fenster. Schwärze wechselte sich mit Palästen ab, Paläste mit Schwärze.

Sie kam an der Station Leninski Prospekt an und schaute sich wieder die Stadt an: Moskau erwachte allmählich, kam zu sich. Auf den Alleen wurde es lauter. Menschen strömten zur Metro und verschwanden darin wie Wasser im Ausguss. Uljana ging ihnen entgegen, gegen den Strom – alle hinein, sie hinaus, wie eine Kakerlake, die in einem Abfluss übernachtet hat und nun auf Erkundungstour geht.

Tante Marina wohnte bei der Gagarin-Platz, in einem Innenhof.

Die richtige Adresse fand Uljana nur mit Mühe, das Navi auf dem Handy brachte alles durcheinander, aber anhand der Straßennamen fand sie sich selbst zurecht, kombinierte es. Das Haus war ein Stalinbau, restauriert, bis auf seine ursprüngliche sandfarbene Tönung abgeschabt. Aber bei Tante Marina zu klingeln war noch zu früh: Es war kaum sieben Uhr morgens, so früh durfte man sie unmöglich wecken; wahrscheinlich standen sie nicht vor acht auf, wenn nicht sogar erst um halb neun. Sie machte ihnen sowieso schon genug Umstände … Also setzte sie sich auf eine Bank am Hauseingang und wartete.

Blöd, dass sie es im Zug nicht auf die Toilette geschafft hatte: Bis sie wieder zu sich gekommen war, hatte sich schon eine Schlange gebildet aus Leuten, die sich die Zähne putzen wollten; sie hatte es aufgegeben, beschlossen, es auszuhalten, und jetzt drückte es, aber sie konnte nirgends hin. Uljana redete der Uhr gut zu, schneller zu gehen, aber die Zeit drehte sich ihr zum Trotz im Tempo null Komma fünf. Sie musste durchhalten, musste die Moskauer schlafen lassen.

Ein orange gekleideter Hausmeister begann, die Gehwege abzukratzen, und beäugte Uljana misstrauisch, sagte aber nichts. Er war schlitzäugig – wahrscheinlich selbst nur geduldet hier. Also halt dich schön raus, du machst es auch nicht besser.

Der Innenhof war luxuriös, kein Hof, sondern ein richtiger Park: nirgends eine Sitzgelegenheit.

Uljana begann, die Fenster zu betrachten, um sich abzulenken. Sie wohnten wohl im fünften Stock. Alle Fenster waren groß, manche hatten keine Vorhänge, und man konnte Lampen mit Schirmen darin sehen; in einem stand, glaube ich, eine Gipsbüste. Welches wohl Tante Marinas Fenster war, überlegte Uljana.

Eine Nachricht piepte. Sie griff nach dem Handy.

Sascha schrieb ihr von dieser Nummer aus – er antwortete auf all ihre unbeantworteten Nachrichten von gestern.

„ulka ich warte wann bist du da?“

„bin schon in moskau“, tippte sie schnell. „werf meine sachen ab und komm zu dir!!!“

„vermiss“, antwortete er. „komm schon schnell her hier ist öde“.

Sie überlegte: Sollte sie ihm die Überraschung schon ankündigen? Oder lieber bei der Begegnung? Lieber bei der Begegnung, entschied sie. Sie musste sich schminken, sich ein bisschen aufbrezeln. Und dann erst damit herausplatzen. Sonst schickst du jetzt so einen Teaser – und musst dich hinterher selbst quälen. Sie hatte Angst, dass Sascha Angst bekommen könnte.

Und trotzdem: Was bedeutete das, dass er schwer krank war? fragte sie sich noch einmal.

Dass er sowieso sterben würde?

Jetzt, da sie in Moskau angekommen war, wurde der Gedanke, Sascha könnte sterben, noch unheimlicher. Uljana hatte sich seinen Tod schon einmal auszumalen versucht – in Wologda, als sie ständig in der Rostower Leichenhalle angerufen hatte. Aber damals hätte es bedeutet, dass er einfach vor zwei Monaten weggefahren war – und das war’s, für immer verschwunden; aber jetzt … Das wäre irgendwie noch leichter gewesen. Irgendwie hätte sie sich das noch vorstellen können. Aber jetzt, wo er gefunden worden war, zurückgekehrt … Sie würden sich gleich sehen … Und dann sollte er sterben? Vielleicht wäre es leichter, sich gar nicht erst zu treffen, sich nicht zu verabschieden, huschte es Uljana beschämt durch den Kopf.

Denk so was nicht. So zu denken ist grausam.

Sie hielt bis acht Uhr morgens durch. Dann wartete sie noch drei Minuten, damit sie nicht genau um acht klingelte, sondern erst nach dem Wecker. Tante Marina antwortete nicht. Also musste sie den Hauseingang stürmen. Sie zog an der Tür – dahinter saß ein Pförtner hinter Glas, als wäre das der Empfang beim Gouverneur.

„Wohin wollen Sie?“, fragte er streng.

„Zu den Savvins, in die zweihundertdrei“, nannte Uljana das Passwort.

„Wie darf ich Sie anmelden?“, fragte er jetzt offenbar höflicher.

„Melden Sie mich unbekleidet an“, sagte sie. „War nur Spaß, nur Spaß. Uljana. Ich bin ihre Nichte. Marinas Savvina.“

Der Pförtner rief irgendwo an, brummte etwas in den Hörer, nickte würdevoll und ließ Uljana erst dann hinein. Sie rannte die Treppe bis zum Aufzug hinauf, trieb ihn zur Eile an, flehte ihn an, schneller zu fahren, und klingelte schließlich ungeduldig an der Wohnungstür.

Der Onkel machte auf.

Groß, dünn, an den Seiten lockiges helles Haar, in der Mitte war nur noch Flaum übrig, unter den Augen leere Säcke. Uljana meinte, sich ein bisschen an ihn zu erinnern, von dem Neujahrsausflug in den Kreml. Der Onkel von damals war ein Spaßvogel gewesen. Im Vergleich zu jenem Onkel war dieser zusammengesunken, zerknittert, geschrumpft, und mit dem Saft schien auch alle Fröhlichkeit aus ihm gewichen zu sein. Aber etwas Zauberhaftes war doch noch in ihm, etwas, das der kleinen Uljana an ihm gefallen, sie sogar bezaubert hatte, das sie damals aber weder richtig hätte begreifen noch beschreiben können. Irgendetwas Filmreifes … Eine gewisse Klasse? Vornehmheit?

„Uljan … Uljana?“, sagte er. „Wie lange ist das her!“

Sie streckte die Arme aus, um ihn zu umarmen. Er kam ihr nicht sofort entgegen, als wäre er im Lauf der Jahre ordentlich verrostet und man müsste jetzt stärker drücken, damit sein eingerosteter Körper gehorchte. Und er umarmte sie auch so angespannt. Na ja, vielleicht war es ihm unangenehm, so ein Pferd wie sie zu umarmen? Er kannte sie noch als Winzling, und jetzt … Das war schon eine ganz andere Umarmung.

„Ja. Nun, wir sind hier … Ähm. Wie geht’s deinen Eltern?“

„Hören Sie, Onkel Maxim …“, unterbrach Uljana ihn, die nicht länger so tun konnte, als wäre alles in Ordnung. „Ich bin ja erst mal hier, dies und das … Gerade vom Bahnhof … Ich mach mir gleich echt in die Hose, ganz ehrlich.“

„Was? Ja … Natürlich“, erschrak er. „Du warst doch noch nicht hier bei uns, oder, in dieser Wohnung? Da drüben … Das Bad. Ich gebe dir auch ein Handtuch. Nach der Zugfahrt willst du bestimmt duschen … Dann ist Marina auch schon aufgestanden …“

Das Bad war aus Marmor, der Duschkopf golden, die Decken über drei Meter hoch, das Handtuch flauschig, der Wasserdruck so stark, dass man gar nicht mehr rauswollte. Aber sie musste raus. Sie musste zu Sascha.

Sie schlich den Flur entlang – das Parkett knarrte –, ein Schlafzimmer, noch eins, das Wohnzimmer – darin ein riesiger schwarzer Abgrund des Fernsehers, ein Eingang ins Nichts, ein antiker Kronleuchter aus Bronze, Ölgemälde …

„Na, das nenn ich mal eine ordentliche Bleibe!“, befand Uljana.

„Uljanotschka!“, rief Tante Marina aus der Küche. „Ich bin hier am Kochen … Hallo!“

Sie war ganz anders, strahlte übers ganze Gesicht – umarmte Uljana und küsste sie. Auch Tante Marina war älter geworden, auf ihre Art: aufgequollen, angeschwollen, die Haut pergamentartig, und die Haare hatten nicht mehr ihre natürliche Farbe, nicht die, an die sich Uljana erinnerte.

„Wie groß du geworden bist! Und wie hübsch!“, schien Tante Marina Uljana zu bewundern, aber ihr Lächeln zuckte ein wenig und ihre Augen zwinkerten. „Na, setz dich, setz dich! Wie geht’s Mama?“

Uljana erstattete Bericht über Mama: der Lebensmittelladen, die Säufer, der Kartoffelkäfer, das Gießen, das Unkrautjäten, Rheuma, Schwindel, No-Spa, Citramon, Nurofen, thailändischer Balsam, ach ja – Ertrunkene. Tante Marina seufzte mitfühlend, fragte aber nicht nach der Hauptsache – nach Sascha. Onkel Maxim saß schweigend da, sah sie die ganze Zeit an, und Uljana, die seinen Blick flüchtig und verstohlen abwehrte, konnte nicht erkennen, was darin lag. Nichts Stacheliges, nichts Schlüpfriges, nichts Warmes, nichts Kaltes … Etwas Unruhiges, etwas Suchendes. Aber was? Er schnitt mit dem Messer auf dem Teller herum, der Teller quietschte. Er hatte zugehört und fasste zerstreut zusammen: Tja, die Dorfgeschichten. Dann stand er auf. Uljana hatte noch immer nicht herausgefunden, ob sie ihm gefiel oder nicht. Dabei wollte sie ihm gefallen.

„Na, dann gehe ich auch mal … Ins Krankenhaus“, sagte Uljana zu ihnen. „Zu Sascha.“

„Zu Sascha“, wiederholte Onkel Maxim.

Aber er fragte nichts über Sascha. Er nickte nur kurz – nicht Uljana zu, sondern wer weiß, dem Wasserkocher oder der Mikrowelle, öffnete den Mund, überlegte es sich anders und schloss ihn wieder. Und Tante Marina sah ihn flüchtig und seltsam an.

„Na ja. Klar.“

Und Uljana erzählte ihnen nichts über ihn, wenn sie nicht fragten, wenn ihnen ohnehin alles klar war. Aber was genau war ihnen klar? Das blieb in der Luft hängen. Na schön, was soll’s.

„Habt ihr vielleicht ein Bonbon?“, fragte sie. „Ich hab so einen verdammten Heißhunger drauf.“

„Ach. Wir versuchen einfach, nichts Süßes zu essen“, sagte Tante Marina. „Na, ich kaufe dir eins für heute Abend.“

„Bis heute Abend muss man erst mal durchhalten“, scherzte Uljana.

Am einfachsten kam man zu Saschas Krankenhaus, indem man mit der Metro bis zur Station Jugo-Sapadnaja fuhr und von dort mit dem Bus weiter ins Umland, nach Odinzowo. An der Haltestelle hatte sich eine bunte Gruppe versammelt: eine alterslose Tante im Pullover, ein bärtiger, düsterer Mann in grünem Fleece, ein Studentchen mit kleinem Rucksack, ein Emo-Mädchen im Minirock, eine junge Mutter mit einem zusammenklappbaren Kinderwagen und einem Schnullerbaby, ein zerzauster Rentner. Alle starrten gelangweilt auf ihre Handys, und Uljana betrachtete sie. Moskauer waren nur im Zentrum besonders, als wären sie von einem überhellen Stern hergeflogen; am Stadtrand waren sie Menschen wie überall, genau wie in Wologda. Als sie zu diesem Schluss kam, rückte Moskau irgendwie näher und wurde verständlicher, und sie war auch nicht mehr so böse auf ihr Zuhause.

Der Bus kam, ein kurzes Ding, so eine Art Marschrutka – gerade groß genug, um die ganze bunt zusammengewürfelte Truppe mitzunehmen. Am Steuer saß irgendein nicht-russischer Typ, aber er wirkte ganz normal und bemühte sich, so zu sprechen, dass man seinen Akzent nicht hörte. Wobei es auch ohne Akzent jedem auf der Stirn geschrieben stand.

Sie setzten sich auf ihre Plätze, und der Bus fuhr durch die öden Außenbezirke Moskaus. Uljana bereitete sich auf die Begegnung vor: Sie dachte an Sascha. Sie sah sich Fotos an. Glich sie mit ihren Erinnerungen ab – an sein Lächeln, an seine Küsse, daran, wie er um halb fünf morgens, nach dem zweiten Mal, ohne Unterhose vor dem offenen Kühlschrank in ihrer Küche stand und sie plötzlich fragte, was sie grundsätzlich davon hielt, zu heiraten; wie er danach so tat, als wäre nichts gewesen, wie er später den Schwanz einzog und ihr gekaufte Blumen schenkte, ihre ersten Blumen seit drei Jahren. Vor der Begegnung musste sie sich an ihn erinnern, diesen Teil ihrer Seele ein bisschen massieren, sonst war er ganz steif und taub geworden. Es klappte: Feurige Ameisen kribbelten los, das Blut kehrte zurück. Ihre Augen brannten, die Nase lief zu.

Im Hintergrund dröhnte irgendeine Sendung: Der Mann im grünen Fleece glotzte auf sein Klapphandy, das auf voller Lautstärke plärrte; war er taub oder was, jedenfalls hörten es alle Fahrgäste.

„Und ich bestehe darauf: Ein Mensch, der in den sozialen Netzwerken ein Video öffentlich postet, auf dem zu sehen ist, wie ein feindlicher Drohnenschlag unseren Militärflugplatz trifft, auf dem übrigens unsere strategische Luftwaffe stationiert ist, ist nicht einfach nur ein Idiot, sondern ein Verräter, und man muss mit ihm nach allen Gesetzen des Kriegsrechts verfahren! Solche Leute muss man erschießen, genau das! Und es ist völlig egal, dass er Wehrpflichtiger ist, egal, wie alt er ist, sparen Sie sich diese Mitleidsmasche! Er dient in der Armee, er muss unser Land, unsere Heimat vor dem Feind schützen, und nur deshalb steht er nicht an der Front, weil unser Staat beschlossen hat, dass sich in der Kampfzone jetzt keine grünen Wehrpflichtigen, sondern vorbereitete und ausgebildete Profis aufhalten sollen. Aber er kämpft trotzdem, denn er schützt unser tiefes Hinterland! Und was sehen wir?! Er erfüllt nicht nur seinen Kampfeinsatz nicht, er verhöhnt auch noch seine Kameraden, unser Scheitern! Außerdem verrät er dem Feind mit diesem Video im Internet, in dem er sich auch noch lustig macht – er macht sich über uns, über die Unseren lustig –, das Ergebnis der Sabotage! Und spornt ihn zu neuen Terroranschlägen an! Vielleicht wurde diese feindliche Sabotage überhaupt erst durch die Sabotage dieses oder eines solchen wie dieses ermöglicht! Und unsere Geheimdienste und die Militärstaatsanwaltschaft sollen außerdem prüfen, ob der Feind diesen Spionageakt bezahlt hat! Begreifen Sie überhaupt, was das bedeutet?“

Der Bus fuhr an hässlichen alten und schönen neuen Häusern vorbei, an Kiosken mit allem Möglichen, an den genormten Betonwänden, mit denen das ganze Land eingezäunt ist.

„Das bedeutet, dass dieser strategische Bomber, der übrigens unserer Infanterie den Weg freimacht, nicht abheben und die feindlichen Befestigungsanlagen und Waffenfabriken bombardieren wird. Unsere Kämpfer werden dann die ukrainischen Maschinengewehre und ihre Drohnen stürmen müssen, werden ihre Leben umsonst riskieren, und irgendjemand wird ganz sicher – ganz sicher! – wegen dieses, wie Sie sagen, Idioten sterben! Nein, ich wiederhole: Er ist kein Idiot, er ist ein Schädling, ein Verräter, und an seinen Händen wird – was heißt wird, da klebt bestimmt schon! – das Blut unserer Jungs kleben, die an der Front ihren Dienst tun, die das feindliche Feuer auf sich ziehen, damit Ihr Idiot sich im tiefen Hinterland die Eier schaukeln und seine bescheuerten Videos drehen kann!“

Der Mann in Grün beugte sich über sein plärrendes Klapphandy und hörte aufmerksam zu, wandte sich aber von Zeit zu Zeit ab und ließ den Blick mit leicht wahnsinnigen Augen umherschweifen, als prüfe er, ob die anderen das auch interessant fanden. Die anderen fanden es nicht interessant. Der Student saß mit glasigem Blick da und schaute aufs Handy. Das Emo-Mädchen hatte, sobald sie die Fahrt bezahlt hatte, die Kopfhörer über beide Ohren gestülpt und war weggetaucht. Der ungekämmte Alte schwankte in den Kurven, sein Gesicht zeigte keinerlei Regung. Und die Frau im Pullover rutschte hin und her und runzelte die Stirn.

Uljana hörte mit halbem Ohr zu und dachte an Sascha. Erst als von Sturmtruppen die Rede war, horchte sie auf, dann driftete sie wieder ab. Obwohl das Radio sich überschlug, wurde nichts Neues gesagt, deshalb war das alles für Uljana nur Motorengeräusch, Brandungsrauschen.

„Ja, leider gibt es in unserem Land noch keine Todesstrafe, beziehungsweise wurde ein Moratorium von den Liberalen eingeführt, die sich in die Macht geschlichen haben und die, wie ich immer gedacht habe und nach wie vor denke, selbst genauso Feindhelfer sind. Und wenn wir uns früher eine solche Milde erlauben konnten, haben wir im vierten Kriegsjahr, wo alle Ressourcen am Limit sind, einfach kein Recht mehr, mit Verrätern, mit dieser fünften Kolonne zimperlich umzugehen. Na also, auch wenn wir keine Todesstrafe haben: Was hindert uns daran, diesen euren Idioten am Kragen zu packen und zu den Jungs zu schicken, die gerade in den Sturmangriff gehen? Dort soll er seine Schuld mit seinem Blut sühnen, sich Schulter an Schulter mit denen stellen, die er in Gefahr gebracht hat, und vor ihnen Rechenschaft ablegen! Wissen Sie noch, wie Wyssozki gesungen hat: ‚Erst in einem Zug mit dir begreifst du, wer er ist …‘ Aber überhaupt, es ist höchste Zeit, dieses Moratorium abzuschaffen, denn die Zeiten sind jetzt hart, und ich denke, hier wird niemand bestreiten, dass harte Zeiten harte Maßnahmen erfordern! Was uns wirklich fehlt, ist ein SMERSch, um gegen solche Schädlinge vorzugehen, uns fehlen außergewöhnliche Maßnahmen, stalinistische! Hätten wir die Hände frei, hätten wir diesen Feldzug schon vor drei Jahren gewonnen! Aber nein …“

Da wählte das Studentchen jemanden an und fing an zu quatschen, übertönte das Gespräch aus dem Handy des Bärtigen, der daraufhin wütend wurde und die Lautstärke noch weiter aufdrehte. Da mischte sich die Frau im Pullover ein und bat:

„Mann, wie lange soll das noch gehen? Sie sind nicht allein hier im Bus. Mir wird davon schon ganz schlecht, wirklich!“

Der Bärtige drehte sich sofort mit dem ganzen Körper zu ihr um.

„Und was jetzt?“

„Wird Ihnen von all dem nicht selbst schlecht?“

„Von was für einem ‚all dem‘?“

„Na von diesem, von dem ‚all dem‘“, antwortete ihm die Frau. „Von diesem ganzen Kram! Das vierte Jahr hat schon angefangen, wie lange soll das noch gehen? Und überhaupt!“

Der Bärtige ballte die Fäuste vor der Brust, ließ die Fingerknöchel knacken und lächelte sie böse, schief an.

„Mir? Da sag ich dir was … Hör mal!“ Er stand auf, streckte die Hand zum Fahrer aus und klopfte ihm schwer auf die Schulter. „Da vorne kommen wir gleich an einer Verkehrspolizeikontrolle vorbei, vor dem Moskauer Autobahnring. Halt da an. Wir steigen mit der Dame aus. Dann kann sie auf der Wache erzählen, wovon ihr schlecht wird.“

„Was, echt jetzt, oder was?“, fragte der Fahrer verwirrt.

Uljana schaute zu der Frau, die aufgestanden war. Ihr Gesicht wirkte besorgt, mitfühlend und müde. Wenn man genau hinsah, war sie eigentlich gar keine Tante, sondern eine Frau.

„Echt!“

„Ich steige nirgendwo aus!“, sagte die Frau unsicher. „Ich fahre bis zur Endhaltestelle!“

„Sie sagt, sie will nicht, Bruder“, übermittelte der Fahrer dem Bärtigen.

„Also, pass auf!“ Er stand von seinem Platz auf, stieß mit dem Nacken an die Decke, krümmte sich und wurde dadurch noch wütender. „Halt den Bus an. Drücke ich mich klar aus? Oder willst du auch mit ihr aussteigen?“

„Mit welchem Recht?!“, protestierte die Frau.

Das Emo-Mädchen nahm für ein, zwei Sekunden die Kopfhörer ab – offenbar störte der Bärtige mit seinem Knurren ihre Musik –, hörte, worum es ging, setzte sie sich wieder auf und wandte sich ab. Das Studentchen vergrub sich nur noch tiefer im Handy, der Kopf verschwand beinahe zwischen den Schultern. Die Mutter streichelte konzentriert dem quengelnden Kind über den Kopf und richtete seinen Schnuller. Der Alte blieb so weggetreten, wie er gewesen war.

„Vielleicht bin ich ja ein freiwilliger Helfer, deshalb!“, krächzte der Mann vor Wut. „Willst du mich hier auch noch über die Gründe ausfragen? Ich fahre hinter die Frontlinie zu unseren Jungs und bringe ihnen Hilfsgüter, riskiere meinen Hals, während ihr hier sucht, wem ihr euren Arsch verkaufen könnt, und du willst mir noch mit deinen Gründen kommen? Halt an, hörst du!“

Die Frau sah sich verloren und erbärmlich um: Sie suchte nach jemandem, auf den sie sich stützen, an dem sie sich wenigstens festhalten konnte, während der Fahrer, inzwischen eingeschüchtert, schon auf die Verkehrspolizeikontrolle zulenkte.

„Und ich möchte unsere geschätzten Hörer daran erinnern, dass wir Spenden für unsere Kämpfer an der Front sammeln, für schusssichere Westen, in erster Linie für die Sturmtruppen, die gerade in Torezk kämpfen …“, dröhnte das Klapphandy im stillen Bus weiter. „Vielleicht kommt es Ihnen so vor, als wäre das irgendwo weit weg und ginge Sie nichts an, aber die Fahrt von Moskau nach Torezk dauert mit dem Auto übrigens nur vierzehn Stunden. Unsere Jungs kämpfen heute dort, damit all das Böse, dem sie sich entgegenstellen, nicht in unsere Städte kommt. Vierzehn Stunden, denken Sie darüber nach! Uns fehlen noch gut anderthalb Millionen Rubel, um die Finanzierung dieser Lieferung zu sichern, und schon morgen kann sie hinter die Frontlinie geschickt werden …“

Auch die Frau hakte sich mit ihrem Blick bei Uljana ein, und Uljana erkannte darin genau jenes jüngst in ihr aufgestiegene Vorgefühl des unausweichlichen und unwiderruflichen Unheils, vor dem sie allein Saschas eiserne Gewissheit gerettet hatte.

Doch jetzt ging die Unbeirrtheit von diesem wilden Kerl aus wie die Hitze eines Hochofens. Für sich selbst hätte Uljana sich noch in den Ofen stürzen können, aber für diese Frau war sie nicht bereit dazu. Sie musste zu Sascha, durfte ihre Kräfte nicht für Unnötiges vergeuden. Um ihre menschlichen Zweifel niederzudrücken und sich nicht für die Tante einzusetzen, rief sie sich noch einmal lautlos ins Gedächtnis, wie der schlecht geworden war „von dem ganzen Zeug“ – und „dem ganzen Zeug“ bedeutete schließlich auch: von all den Jungs, die ohne den Schutz strategischer Bomber gegen ukrainische Maschinengewehre antraten, von genau solchen wie ihrem Sascha; das hieß, ihr wurde auch von Sascha selbst schlecht. Stimmt’s? Stimmt. Ein Kloß im Hals. Und da spürte Uljana, dass diese Hitze, die von dem Kerl ausging, aus dem Feuerraum, sie nicht mehr verbrannte, sondern nun wärmte. Sie musste sich einfach gemeinsam mit ihm gekränkt fühlen und durfte diese Kränkung nicht aus Mitleid mit einer fremden Frau verlieren.

Uljana löste ihren Blick von der Tante und wandte sich zum Fenster. Der Bus hielt, die Tante versuchte, im Wagen zu bleiben, aber das war nur noch ein kraftloses Herumgezerre; der Bärtige packte sie entschlossen unter dem Arm und schob sie hinaus zu den verdutzten Bullen.

— Was soll das denn … Meine Tasche, die Tasche! — kreischte sie.

Da kam der Alte wieder zu sich und reichte ihr die Einkaufstasche, die die Tante nicht mehr hatte mitnehmen können. Er hatte also doch alles gehört und verstanden, hatte nur so getan, als würde er ins Leere starren. Der Fahrer wartete, bis der Bärtige ihm ein Zeichen gab. Die Tür glitt über die Metallschienen zu und schnitt die Geräusche mit einem Messer ab. Uljana drehte sich noch zufällig über die Schulter nach der Tante um – sie machte sich doch Sorgen, was man jetzt mit ihr anstellen würde, und irgendwie schämte sie sich auch. Und dann, um nicht über dieses ganze unangenehme Durcheinander zu stolpern, nicht darin stecken zu bleiben, sagte sie sich – laut, damit sie es noch einmal mit ihrer eigenen äußeren Stimme hörte:

— Er ist dort verwundet worden … Und ihr wird schlecht …

Und sie schaute nach vorn. Alle anderen schauten ebenfalls nach vorn oder aufs Handy und drehten sich nicht mehr um; auch einander in die Augen zu sehen, vermieden sie vorsichtshalber. Was gab es da schon zu sehen?

Der Bus rollte derweil weiter – vorbei an den Betonbögen der Autobahnkreuze, vorbei an den löchrigen Wäldern vor Moskau – in die Stadt Odinzowo, durch und durch sauber, streng und herausgeputzt wie die Paradeuniform eines Majors irgendeiner Killertruppe.

Sie stieg an der Haltestelle „Krankenhaus“ aus. Nach rechts und links erstreckte sich ein grauer Zaun, so weit das Auge reichte, dahinter ragten in der Ferne graue Krankenhausgebäude auf. Uljana verschaffte sich einen Überblick, fand den Eingang. Sie erklärte, wohin sie wollte, zu wem.

— Wer sind Sie für ihn? — fragte der Wachmann, der schon am frühen Morgen müde war.

— Seine Verlobte.

— Also noch kein Familienmitglied? Im Moment jedenfalls.

— Verlobte, na und? Wir wollen heiraten. Ich bin hergekommen, um ihm einen Antrag zu machen, — lächelte Uljana ihn an, so wie sie Wachmänner immer anlächelte.

— Wenn kein Vermerk im Pass steht, ist es nicht erlaubt, — schnitt er ihr das Wort ab.

— Wie soll ich ihn denn heiraten, wenn Sie mich nicht reinlassen?

Der Wachmann sah sie an, als wäre sie geistig zurückgeblieben. Für ihn waren die hiesigen Lebensregeln wie das Einmaleins: klar und unabänderlich.

— Fräulein. Dann soll er eben einen Antrag an den Chefarzt schreiben, mit Ihrem vollständigen Namen. Das hier ist ein Sicherheitsbereich, verstehen Sie? Was, wenn Sie eine ukrainische Saboteurin sind? Was dann?

— Ich etwa?

— Heutzutage kann jeder alles sein. Die drehen die Leute am Telefon, wie sie wollen. Lassen Züge entgleisen und machen sonst was. Gehen Sie und schreiben Sie.

Uljana spuckte aus, hätte ihn beinahe zum Teufel geschickt, konnte sich aber noch beherrschen; sie wählte Saschas Nummer – und Gott sei Dank – sie ließen sie durch.

— Sascha? Saschenka! Ich bin hier am Kontrollposten. Sie lassen mich nicht rein, es braucht einen Antrag, damit sie mich anmelden können. Ja. Ich bin Zarewa Uljana Konstantinowna, falls du’s brauchst. Wie geht’s dir? Ja. Kannst du darum bitten? Ich warte hier.

Doch die Krankenhauszahnräder drehten sich langsam; sie waren zu riesig, zu schwer für die Kraft eines einzelnen Menschen. Bis sie sich endlich weitergedreht hatten … war Uljana schon überall herumgelaufen, hatte sich überall hingesetzt, einen kleinen Lebensmittelladen gefunden, sich eine heiße Wurst im Teig gekauft – hundertfünfzig Rubel, wohlgemerkt, doppelt so viel wie in Wologda! – sie verschlungen und sich dann noch eine erlaubt, obwohl sie das Geld reute.

Sie saß auf einer Bank mitten in einem dunklen Fleck – im Schatten einer Pappel, Pappelflaum flog ihr wie Schneesturm in die Augen –, und vertrieb sich die Zeit mit dem Handy. Sie öffnete Avito und schaute, was es in Wologda für Wohnungen gab. Für vier Millionen dreihunderttausend zum Beispiel eine Einzimmerwohnung, siebenunddreißig Quadratmeter, in der Archangelskaja-Straße, modern renoviert, mit verglaster Loggia, überall Spanndecken, so einer weißen Küche mit Kunststein, schon komplett mit Geräten ausgestattet, Blick auf einen nicht üblen Innenhof, eindeutig mehr oder weniger Neubau, Duschkabine mit Dampf und Sitz, eine hübsche Stahltür … Ganz klar besser als alles, worin Uljana sich ihr Leben lang durchgeschlagen hatte, und fast schon im Zentrum: einmal die Marschall-Konew-Straße entlang, die dort weiter in die Herzen-Straße übergeht, und schon ist man ganz nah an der Mira-Straße.

Und da war noch eine, direkt an der Marschall-Konew-Straße, fünfundvierzig Quadratmeter, wow, und nur dreieinhalb Millionen. „Einziehen und wohnen!“, stand da, aber die Renovierung war, ehrlich gesagt, ziemlich mies, Oma-Stil, wie Kristinka sagen würde. Aber verdammt, fünfundvierzig Quadratmeter sind eben fünfundvierzig Quadratmeter. Zwei Zimmer, das Wohnzimmer könnte man richtig einrichten, irgendein anständiges Sofa finden, die Wände weiß streichen, sagen wir, und dann etwas schön Gemütliches draus machen: hier ein schickes Schwarz-Weiß-Foto im Rahmen aufhängen, dort ein Plüschkätzchen hinsetzen, hier Regale, dort ein paar angesagte Zeitschriften hinlegen – gleich ein völlig anderer Eindruck. Und dann, Konew, das ist schon wirklich nah am Leben.

Oh, und für vier Millionen siebenhundert war die hier wirklich klasse, schon mit weiß getünchten Wänden, schon mit einer Euro-Renovierung, in der Karl-Marx-Straße, in Frjasinowo, einundfünfzig Quadratmeter, fast am Fluss, von den Fenstern aus würde man sogar die goldenen Kuppeln der Nikolskaja-Kirche sehen, wenn es ein oberes Stockwerk wäre und die Fenster in die Richtung gingen. Hier könnte man sich ganz sicher ein richtiges Leben aufbauen, das wäre keine Übergangswohnung oder so, hier wäre sogar Platz, dass Mama übernachten könnte, und man könnte Freundinnen zum Junggesellinnenabend einladen, und als Familie wäre es auch nicht zu eng.

Noch nicht geknipste Fotos aus Uljanas Zukunft flogen vor ihren Augen vorbei: Alinka und Kris kommen zu Besuch, essen geliefertes Sushi, trinken Weinchen, quatschen – und gehen dann die ganze Nacht in den Club; Mama werkelt in der Küche irgendwas zusammen, gemütlich; Uljana liegt auf dem Sofa und schaut „The White Lotus“, denn „Das prächtige Jahrhundert“ passt nicht mehr zu so einer Wohnung, da müsste sie sich mit etwas Anspruchsvollerem befassen, von dem sie schon gehört hatte, aber zu faul gewesen war, sich damit auseinanderzusetzen … Und natürlich schaut sie nicht allein, sondern liegt mit jemandem im Arm da, knuspert mit ihm im Takt Chips und lacht mit ihm im Einklang. Mit wem? Natürlich mit Sascha, mit Sascha!

Sie riss sich von den Wohnungen los.

Sie sollte ihm übrigens noch Süßigkeiten kaufen gehen. Sie stand von der Bank auf, kehrte zum Laden zurück und stellte eine Auswahl zusammen: „Mischka im Norden“, Schokoriegel, „Belotschka“, Sascha war doch so eine Naschkatze … Sie kaufte alles und hatte, während sie wartete, schon die Hälfte selbst aufgegessen. Dann dachte sie plötzlich: Nicht ich habe Lust auf Süßes, sondern er, das Baby. Es besteht ja zur Hälfte aus Sascha, also hat es das wohl von ihm geerbt.

Sie legte die Hand auf den Bauch und lauschte. Dort war es natürlich noch still.

Und plötzlich wollte sie Sascha wirklich sehen, um diese Entdeckung mit ihm zu teilen. Doch sie musste weiter warten – bis sie jemanden erreichten, bis die Nachricht gelesen, überlegt, entschieden und genehmigt war. Hier gab es Saschas so viele wie Patronen in einem Maschinengewehrgurt – bis man an die Reihe kam, dauerte es eben.

Aber schließlich kam sie doch dran.

Das Krankenhaus war riesig: Gebäudekomplexe, Korridore, Krankenzimmer, ohne Ende. Und überall steckten seltsame Menschen. Als Kind hatte Uljana einmal so etwas gesehen, als die Jungs aus der Nachbarschaft einen Ameisenhaufen mit Benzin übergossen und angezündet hatten – und diese verdatterten, verbrannten Ameisen, die zufällig überlebt hatten und nicht wussten, was sie nun tun sollten, hatten eine gewisse Ähnlichkeit mit den Patienten hier.

Auf der Station sagte man ihr, sie solle zuerst ins Arztzimmer gehen und mit dem behandelnden Arzt sprechen, solange er noch da sei. Der behandelnde Arzt war ein junger Kerl mit dem Gesicht eines Schülers; ständig versuchte er, finster dreinzuschauen, um erfahrener zu wirken, doch manchmal vergaß er sich, und dann kam die völlige Ratlosigkeit zum Vorschein, wie bei einer Prüfung, für die man nichts gelernt hat.

— Also … Er hat mich gebeten, nichts zu spoilern, sozusagen … — sagte er. — Aber ein paar Dinge müssen Sie beachten. Der Zustand des Patienten ist eigentlich nicht besonders gut. Ja. Also, wie soll ich sagen … Eine Operation ist überstanden, eine schwierige. Eine weitere steht noch bevor. Noch komplizierter. Er bekommt deshalb jetzt Medikamente … Morphium. Ist also nicht ganz … zurechnungsfähig. Behalten Sie das einfach im Kopf, ja?

— In Ordnung, — antwortete Uljana.

Alles wird gut. Alles wird gut.

— Und Sie sollten auch bedenken … Während wir hier dies und das … Also, die Besuchszeit ist für heute schon vorbei, ich mache für Sie hier eigentlich eine Ausnahme.

Er machte eine Pause und wartete, bis diese Information bei Uljana angekommen war. Solche Dinge musste man Uljana normalerweise nicht zweimal erklären, sie war nicht von gestern und verstand selbst, was Ausnahmen in diesem Leben kosteten; aber auf ihrer Karte waren noch vierunddreißigtausend Rubel, die musste sie mit Bedacht ausgeben.

— Ich hab nichts. Ich hab alles für Süßigkeiten ausgegeben. Ehrlich. — sagte Uljana. — Ich kann Ihnen aber eine Praline geben.

— Na gut, — seufzte der behandelnde Arzt.

Er nahm einen Schokoriegel.

Er führte Uljana den Korridor entlang zu Sascha. Der ganze Flur starrte sie an – all diese Leute in blauen Krankenhauskitteln. Einer blickte hungrig, ein anderer schielte schüchtern zu ihr herüber, wieder ein anderer starrte sie aus den Augenwinkeln unverhohlen an. Männer. Sie trug einen kurzen Rock, klackerte mit den Absätzen und hatte sich so angezogen, dass Sascha Lust aufs Leben bekam. Und aufs Heiraten.

— Lasarenko! Du hast Besuch! — verkündete der Arzt.

Uljana ging hinter ihm hinein. Sie trat ein und sah sofort alles: Sascha hatte keine Beine mehr.

Sie packte den Türrahmen.

Sascha lag da, von einem Laken bedeckt – und das Laken sackte ein. Ein Bein bis zum Knie, das andere fast bis zur Hüfte. Zuerst sah Uljana das, dann erst Saschas Gesicht: blutleer, eingefallen, schwarze Tränensäcke unter den Augen. Auf der Stirn Verbände, wie die Papierstreifen bei Toten im Sarg.

Er lächelte selig.

— Saschka … Herrgott …

Entsetzen tastete sich in Uljanas Inneres vor, Mitleid stieg in ihr auf, scharfe Übelkeit kroch ihr die Kehle hoch, alles schwankte und schwankte. Sie versuchte, ihn ebenfalls anzulächeln, wusste aber, dass es schief geriet. Ihre Augen brannten, ihre Wangenknochen verkrampften sich. Sie schaffte es nicht sofort, sich zu zwingen, auf ihn zuzugehen. Sascha bemerkte ihr Zögern nicht, er freute sich einfach sehr, sie zu sehen. Aufrichtig freute er sich.

Er griff nach dem Haltegriff, der über dem Bett hing, und wollte sich ein wenig hochziehen. Er hielt sich kurz fest und ließ wieder los. Endlich brachte Uljana sich dazu, zu ihm zu gehen; sie näherte sich auf hölzernen Beinen, als hätte sie selbst Prothesen, sank neben dem Bett auf die Knie, umarmte ihn und presste ihre Lippen auf seine.

Da waren noch andere Leute – zwei zugerichtete Kerle, der eine mit einem leeren Ärmel, der andere mit einem Verband über dem Auge, wie ein Pirat. Sie kicherten, sagten sich irgendetwas Unverständliches; Uljana wusste nicht was, denn ihr Blut hämmerte ihr gerade in den Ohren, alles klang wie durch Watte, außer Sascha war kaum etwas zu hören. Sie flüsterten miteinander und gingen hinaus.

Seine Lippen waren weich und kaum lebendig, als hätte der Zahnarzt ihm eine Betäubungsspritze gegeben; er bewegte sie kraftlos, konnte weder richtig küssen noch Worte formen. Und er lächelte damit auf seltsame Weise.

— Ulka … Uljasch … Ich hab sie gebeten, es dir nicht zu sagen. Damit du dich nicht erschreckst … Ich dachte … Vielleicht kommst du nicht, wenn du es erfährst.

— Ach, wie … Was redest du … — stammelte sie. — Wie soll ich denn nicht kommen?

Jetzt kamen die Tränen – sie zogen einen glühenden Draht durch ihre Augen und öffneten sie. Und sie fragte sich selbst: Wäre ich wirklich gekommen, wenn ich es vorher gewusst hätte? Natürlich wäre ich gekommen. Natürlich wäre ich gekommen, so ein Blödsinn! Ich wäre auf jeden Fall gekommen!

— Was macht das schon für einen Unterschied … — brachte Uljana heraus. — Na ja, wenn es so ist, dann ist es eben so. Dann wird es jetzt eben so sein … Ach! — schluchzte sie und hob die Tüte mit den Süßigkeiten hoch. — Schau mal, was ich mitgebracht habe. Da sind die dabei, die du magst.

Er zog einen anderen, irgendwie zerschnittenen Arm unter dem Laken hervor und versuchte, ihr eine Praline aus der Hand zu nehmen – wie Kinder am Greifautomaten mit der machtlos herumbaumelnden Kralle ein Spielzeug zu fassen versuchen.

— Wie ist dir das denn passiert? … — fragte Uljana.

— Ich weiß es nicht, ehrlich … Ich erinnere mich nicht. Gehirnerschütterung, verstehst du? Angeblich ein Einschlag. Ich erinnere mich, wie wir da hingefahren sind … Auf so einem Moped. Und dann … Dann weiß ich nichts mehr. Der Arzt sagt, ich werde mich später erinnern. An deine Telefonnummer hab ich mich ja auch erinnert, siehst du.

— Gott sei Dank. Gott sei Dank.

Sie küsste ihn noch einmal, noch einmal. Er lächelte die ganze Zeit. Sie streichelte seine Wange; es schien, als spürte er die Berührungen nicht. Hinter ihr hustete jemand – sie drehte sich um. Seine Zimmergenossen waren also doch wieder hereingeschlüpft und spähten zu ihnen herüber. Sie kicherten sogar.

Und rissen sie aus dieser warmen, mitleidvollen Stimmung.

Sie wurde nüchtern.

Sie sah Sascha zwar noch in die Augen, aber in Wirklichkeit schaute sie schon in sich hinein. Er war ein Invalide. Das war es, das war für immer. Er war ein Invalide. Wie sollte sie ihn heiraten? Was war das für ein Leben mit einem Behinderten? Ihn jeden Morgen aus dem Bett in den Rollstuhl setzen und jeden Abend aus dem Rollstuhl zurück ins Bett. Und wie würden die Tage eines Behinderten aussehen? Und ihre, Uljanas – sie war doch erst dreißig –, wie würden ihre Tage mit einem Behinderten aussehen? Und die Nächte erst …

Alles sackte in sich zusammen. Wahrscheinlich war ihr sogar das Lächeln entglitten.

— Was ist denn? Sei nicht traurig, — sagte Sascha zu ihr.

— Nein, ich … Ich bin nicht traurig, was redest du! Wir dachten doch, du wärst tot … Das ist ein Glück, — antwortete sie.

— Die Besuchszeit ist vorbei! — ertönte hinter ihr eine Frauenstimme, so seelenlos wie die in einem Bürgerbüro oder die einer Zugbegleiterin.

Da stand eine Krankenschwester. Uljana nickte.

— Ja, ja … Gleich! — versprach Uljana. — Nur noch eine Minute!

Sie bettelte sich diese Minute heraus, die Schwester ging weg. Sie musste ihm sagen, warum sie gekommen war, aber ihr Kiefer war wie verkrampft. Sascha lag da und lächelte sie die ganze Zeit verträumt an, als wäre Uljana ihm nur erschienen, als wäre sie nicht wirklich da und er hätte Angst, sie zu verscheuchen, sie verschwinden zu lassen. Würde er es überhaupt verstehen?

Uljana beugte sich zu ihm hinunter, damit diese Halbidioten in der Tür nichts hörten. Und flüsterte:

— Sasch … Ich … bin schwanger …

Sascha lehnte den Kopf ein wenig zurück, damit Uljana vor seinen Augen wohl nicht verschwamm, und sah sie völlig verdattert und ungläubig an.

— Was?

— Stell dir vor … Wir kriegen ein kleines … — sie schniefte.

— Wirklich? — flüsterte er verschlafen zurück.

— Freust du dich, Sascha? Freust du dich wenigstens? — wurde sie unruhig.

— Scheiße, — sagte er. — Ein Junge oder ein Mädchen?

— Woher soll ich das wissen, Sascha? Ich bin höchstens im dritten Monat …

— Ich glaube, es wird ein Junge. Wahrscheinlich ein Junge …

Die Krankenschwester tauchte wieder auf und scheuchte die Gaffer auseinander.

— Na, seid ihr fertig mit dem Geturtel? Schluss jetzt, es ist Zeit, die Letzten rauszuschmeißen!

— Ach, warte doch … — Sascha runzelte die Stirn. — Bei mir passiert gerade so was … Bitte, ja? Ist es denn so schlimm?

— Eine letzte Minute geb ich euch, — erbarmte sich die Krankenschwester. — Eine Minute, dann ist Schluss. In einer Minute komme ich mit einer Spritze wieder, damit du heute Nacht ordentlich schläfst. Klar?

— Klar! — versprach Uljana. — Eine Minute, ja!

Sie tastete nach Saschas Hand und fasste sich ein Herz. Sie wollte, dass Sascha ihre Hand in seiner drückte, wollte wenigstens ein bisschen Kraft in ihm spüren. Wollte glauben, dass ihre Hochzeit wirklich stattfinden könnte. Eine richtige Hochzeit, nach der sie zusammenleben würden.

— Sasch … — brachte sie hervor. — Sascha! Ich weiß, jetzt ist wahrscheinlich nicht der richtige Zeitpunkt … Aber … Sascha, lass uns heiraten, ja?

Er sah sie mit großen, runden Augen an, seine Pupillen waren weit wie Einschusslöcher; hilflos lächelte er.

— Heiraten?

Uljana nickte. Wie sollte sie es verständlicher erklären?

— Uns registrieren lassen. Damit er laut Pass einen Papa hat. Also, damit … alles legal ist. Mama, Papa. Damit er ehelich geboren wird, verstehst du? Machen wir’s?

Sie erschrak: Hatte sie das wirklich alles so gesagt? Oder anders? Hatte Sascha verstanden, dass sie auch seinen Tod in ihre Überlegungen einbezog?

— Machen wir, — stimmte er zu und schien sich sogar zu freuen.

Wieder überkam sie Wärme: wegen des Kindes, dem sie nun erlaubten, geboren zu werden, und wegen dieser verwirrten Freude Saschas. Der kurze Schatten, der über sie gefallen war – war sie nicht eine verdammte Schlampe, ihm das mit der Möglichkeit seines Todes gesagt zu haben? – zog vorüber.

— Warte mal … — Plötzlich runzelte er die Stirn. — Wie soll ich ohne Beine heiraten? Wie soll ich das Kind ohne Beine großziehen?

Er sagte es so einfältig, ratlos – und blinzelte. Gleich würde er es begreifen, gleich würde er aufwachen, gleich würde er losheulen. Sie musste ihn und sich selbst zugleich retten.

— Das ist doch heutzutage kein Problem! — sprudelte Uljana los. — Du kriegst Prothesen. Weißt du, was für tolle, moderne Prothesen es jetzt gibt? Damit kann man laufen und tanzen! Ich hab’s selbst in den Nachrichten gesehen!

— Und wie soll ich euch ohne Beine ernähren? — ließ Sascha nicht locker.

— Na, der Staat hilft, — sagte Uljana. — Heutzutage helfen sie allen.

Sascha dachte nach. In der Tür spuckte jemand entweder aus oder grunzte. Ein Blitz zuckte auf und traf sie: Was machst du da! Was! Doch wieder nur für einen Augenblick.

— Na gut, — sagte er beruhigt und nickte mit dem Kinn. — Dann heiraten wir. Das wäre wohl das Richtige, oder?

— Ja.

Die Schwester tauchte wieder auf, in den Händen ein glänzendes Metalltablett, darauf aufgezogene und gespannte Spritzen.

— Schluss! — sagte sie drohend. — Jetzt ist aber wirklich Schluss!

— Ich heirate, — teilte Sascha der Krankenschwester mit und deutete auf Uljana. — Sie hier.

— Na sowas. Glückwunsch. Und wann ist die Hochzeit, wenn man fragen darf?

— Kann man sich bei Ihnen nicht beschleunigt registrieren lassen? — fiel es Uljana ein. — Für Teilnehmer der Spezialoperation? Ich hab’s gelesen, steht im Internet.

— Das müssen Sie mit dem Chefarzt klären. Das geht jetzt erst morgen.

— Dann komme ich morgen früh gleich wieder! — Uljana küsste den lächelnden Sascha erneut. — Gleich am Morgen, okay? Schlaf schön, ruh dich aus!

Die Korridore zogen sich zusammen und drückten auf sie, vom Chlorgeruch wurde ihr schlecht, und die Soldaten schossen ihr mit ihren Blicken in den Rücken, dass ihre Haut brannte; sie schaffte es gerade noch bis zum Ausgang, stürzte hinaus und ließ sich auf eine Bank fallen. Sie holte ihre E-Zigarette hervor, die sie seit drei Tagen nicht angerührt hatte, und atmete hinein wie in eine Sauerstoffmaske.

Warum? Was hast du getan? Selbst der Tabak brachte keine Klarheit. Warum, was hast du getan. Die Dämmerung legte sich schon über das Krankenhaus und über Uljana, doch sie saß weiter da und inhalierte die süße Luft. Warum und was.

Da hüpfte ein einbeiniger Typ auf Krücken an ihr vorbei. Er bemerkte Uljana, kam auf sie zugestolpert und rief sie an.

— He, Schöne! Hast du eine ordentliche Kippe? Nicht diesen elektronischen Scheiß?

Uljana hob schwer den Kopf, blickte auf das Drittel Bein in der zugenähten Hose und begriff: Gleich würde sie kotzen.

— Was ist, bist du hirnverletzt, oder was? — fragte der Einbeinige.

— Was gehst du mir überhaupt auf den Sack, hä?! — schrie Uljana ihn an. — Verpiss dich, klar?!